Rückblick auf das Reading Festival 2023, Tag eins: Fohlen sorgen mit Hilfe von Yard Act und Wet Leg für Freitagsfieber

An einem der stärksten Eröffnungstage Readings seit Jahren lässt niemand den Ball fallen

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Dunkelherzige Freude, während Wet Leg jede Minute ihres rasanten Aufstiegs genießt und mit jedem Auftritt noch bezaubernder wird

Lesefest: Wo der Sommer zu Tode stürmt. Wenn polynesische Inselbewohner nicht wissen, warum sie an jedem August-Feiertag drei Tage lang unter einer Erdbebensaison leiden, dann liegt das daran, dass dort 90.000 Teenager – viele davon mit ihren sexuellen Vorlieben und Wünschen bemalt, für den Fall einer Tinder-Überlastung – dabei sind Längen eines Feldes in Berkshire.

Sie trainieren seit Jahren für das weltweit größte Spiel der britischen Bulldogge, aber das heißt nicht, dass es hier nichts für überfürsorgliche Väter gibt. Zu sehen, wie die aufgeregte Jugend des Landes zwischen den östlichen und westlichen Hauptbühnen hin und her stürmt, während sie von Autoritätspersonen in Sonnenbrillen angebellt wird, weckt in gewisser Weise liebevolle Rückblenden zu Mike Reids Kinderserie „Runaround“ aus den Siebzigern.

Ggg-go! Die ersten Besucher strömen am Freitagmittag durch die Tore zum BBC Radio One Dance Tent, wo der Bombay Bicycle Club mit einem geheimen Set hellen, dürren Indie-Rocks aus dem Jahr 2011 die Veranstaltung eröffnet. Man muss ihnen zugute halten, dass sie ihre Umgebung mit einigen Karnevalsrhythmen ehren: „Always Like This“ kommt Reading seit der Mojito-Happy-Hour am Stadtstrand vor dem Orakel im Jahr 2006 so nah wie möglich an eine karibische Atmosphäre heran. Ihr Publikum wird mitreißend hinübergeschickt die Website rechtzeitig zum Yard Act.

Trotz der frühen Stunde nehmen die dynamischen Vierer aus Leeds keine Gleichgültigkeit als Antwort. „Schrei ums Leben, du verdammten Idioten!“ brüllt Sänger James Smith und wechselt seinen Gesang zwischen einem Mikrofon und etwas, das wie ein Lidl-Tannoy-System klingt – wenn die Menge ein wenig ambivalent gegenüber der Lebensfreude-Moral von „100 % Endurance“ zu sein scheint. Er durchbricht sogar Readings vierte Wand vollständig, als ihn mitten in einer seiner typischen Straßenpoeten-Schimpftiraden über Geld, Alkohol und städtische Kämpfe eine Gruppe von Tänzern in Regenmänteln angreift und in den hinteren Teil der Bühne trägt, um Platz für ihren Synchrontanz zu machen Routine. Ein reguläres, genreübergreifendes neues Feature oder ein Kommentar dazu, dass Reading und Leeds in den letzten Jahren den Rock zugunsten alternativer Pop-Acts in den Hintergrund gedrängt haben? So oder so, ein Weckruf.

Reading 2023 geht auf die Verbraucherpräferenzen seines Publikums der Generation Z ein und fungiert als lebendige Playlist. Frühe Acts spielen kurze Sample-Sets in der Hoffnung, eine Fangemeinde aus der vorbeiziehenden Herde zu gewinnen. Der Leseveteran Frank Turner („10 Jahre in Folge ist das ein beschissener Rekord, niemand sonst ist auch nur annähernd da!“) spielt diesen Ball zu seinem Vorteil aus. Unterstützt von seiner brüllenden Sleeping Souls-Band meistert er eine Auswahl seiner peinlichen hymnischen Punk-Pop-Reichtümer („1933“, „Get Better“, „Recovery“) und hat Reading in wenigen Minuten in der Handfläche seiner tätowierten Faust. Mit einem euphorischen „Polaroid Picture“ bringt er sie dazu, auf Bestellung zu pochen, und mit „Four Simple Words“ orchestriert er eine ziemlich wunderbare feldweite Pirouette.

Es ist eine gute Übung für die letzte Dinnerparty. Während Drill-Chartstürmer Tion Wayne das erste riesige Publikum des Festivals auf die Hauptbühne Ost lockt, nutzen schlauere Gäste die erste Gelegenheit des Sommers, in ein Zelt zu gehen, um die echte Kritikerband des Jahres zu sehen, die in fließenden weißen Kleidern ankommt und loslegt ein abgeschnittener Satz galoppierender romantischer Felsen. Ihre Mischung aus mitreißendem, dramatischem Bombast und melodischen Indie-Hooks ist so groß, dass sie oft wie Florence Welch und Wet Leg klingen, die um denselben Song streiten. Aber die feenhaften Drehungen und Tänze der Sängerin Abigail Morris – plus Texte über „Kerzenwachs, das in meinen Adern schmilzt“ – verleihen ihnen zweifellos das Aussehen moderner Bronte-Heldinnen in Anfällen wilder, aber dennoch ziviler Unbekümmertheit. „Sorry for flashing you“, zuckt sie verschmitzt mit den Schultern, nachdem sie in „Sinner“ eine besonders rockhebende Wendung genommen hat, dann tummelt sie sich an der Zuschauerabsperrung entlang und singt „I will f*** you like Nothing Matters“, wie jeder Wunsch von Reading Romeo, sich Körperbemalung zu wünschen wahr werden.

Überall auf dem Spielfeld eine Vision der Zukunft von The Last Dinner Party. Die frühere große Kritiker-Hype-Band Wet Leg nimmt einen erstklassigen Platz auf der Hauptbühne im Osten ein, genießt immer noch jede Minute ihres rasanten Aufstiegs und wird von Auftritt zu Auftritt immer bezaubernder. Sängerin Rhian Teasdale schwingt eine mit Schmetterlingsaufklebern bedeckte Gitarre, trägt eine gestrickte Wollhaube und Strumpfhosen mit der Aufschrift „GOD'S FAVOURITE“ auf dem Oberschenkel und lässt ein Lächeln aufblitzen, das jetzt mit Zahndiamanten besetzt ist, und entfesselt ihr wohlgeschliffenes Sperrfeuer aus Racheliedern mit Giftstift ( „Ur Mum“, „Wet Dream“), ausdruckslose Lust („Chaise Longue“) und Melodien darüber, dass man zu bekifft ist, um einkaufen zu gehen („Supermarket“).

Ihr Genie – und das ist es auch – besteht darin, Blur aus der Grunge-Ära mit Franz Ferdinands New-Wave-Stil zu verschmelzen und etwas Frisches und Einzigartiges herauszubringen. Dies ist nicht zuletzt auf den leicht bissigen Charme zurückzuführen, den Teasdale ausstrahlt und der sie wie die beschädigteren und zynischeren älteren Schwestern von Beabadoobee erscheinen lässt. Dennoch ist es für eine Band, deren anmutigste und zerbrechlichste Kuss-off-Melodie den Titel „Piece of S***“ trägt, vielleicht nicht überraschend, dass sie ein düsteres Vergnügen sind. Teasdale verwandelt den „längsten, lautesten Scream“-Abschnitt von „Ur Mum“ in einen Wettbewerb mit Leeds – mit einem Scream-O-Meter, das die Lautstärke an den Flügeln misst und die ganze Band wild mitheult, wird Reading zu einem wahren My Verdammter Valentinstag voller kehlkopfzerreißender Frustration für ein paar Minuten. Wer weiß, wie viele Tausend an Gen-Z-Therapiegebühren eingespart werden. Dann drehen sich Teasdale und ihr Gitarrenkontrast Hester Chambers auf der Stelle zu den eisigen Gitarrenklängen von „Angelica“, lachen wie die besten Freunde auf dem Spielplatz und stehlen Reading den Eröffnungstag mit dem vernichtenden Riff und den vernichtenden Doppeldeutigkeiten von „Chaise Longue“. Was könnte jemand im Sitzen tun?

Rhian Teasdale von Wet Leg strahlt einen leicht bissigen Charme aus und entfesselt eine wohlgeschliffene Flut von Racheliedern mit Giftstift

An einem der stärksten Eröffnungstage Readings seit Jahren lässt niemand den Ball fallen. Das DJ-Duo Bicep aus Belfast meistert die klassische Electro-Breakbeat-Friedhofsschicht – ein verregneter Outdoor-Slot am frühen Abend mit Supergrass-Schriftzug –, während der Lounge-freundliche Retro-Funk und Soul von Loyle Carner für eine stilvolle Sonnenuntergangsstimmung sorgt. Nur leicht getrübt durch die Tatsache, dass er ein halbes Schrottauto mit auf die Bühne gebracht hat.

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Als Headliner auf der Hauptbühne im Westen scheinen sich Foals vor unseren Ohren zu entwickeln. Zunächst sind sie eine Art kosmische Disco, die mit ihren spinnenartigen Gitarrenlinien in „Mountain At My Gates“, „2001“ und dem Party-Starter „My Number“ elementare Grooves und Future-Funk verbindet. Dann schleicht sich ein heimtückisches Element ein: Aus glänzenden Anfängen erblüht „Spanish Sahara“ wie eine gefräßige Fliegenfalle, während „In Degrees“, ursprünglich ein tropisches New Order, nach und nach einen finsteren Blick entwickelt, der so intensiv ist wie Trumps Fahndungsfoto. Am Ende haben sie sich in Hardrock-Bestien verwandelt, wobei „Inhaler“ so schwer ist wie Hendrix und „What Went Down“ in Hitze und Wucht geradezu ein Zeppelin ist. „Haben Sie das Freitagsfieber?“ fragt Sänger Yannis Philippakis, als ob er es müsste.

Man befürchtet, dass Sam Fender versucht, dem zu folgen. Angesichts der Tatsache, dass der bahnbrechende North Shields-Rocker letztes Jahr seine US-Tour abgebrochen hat, um sich auf seine geistige Gesundheit zu konzentrieren, gibt es den ganzen Tag über viel Liebe und Unterstützung für ihn von anderen Acts. „Wir haben so ein Hochstapler-Syndrom“, gesteht Fender, als dieser „Meilenstein-Gig“ im Gange ist, und das nicht ohne Grund. Als einziger vermeintlich Rock-Act, der es in die britischen Single-Charts schaffte, seit das Genre durch Streaming so gut wie verbannt wurde, hat er sich seinen Platz hier zweifellos verdient, aber eine Headlinershow in Reading ist ein unversöhnliches Rampenlicht. Und nachdem er die Bühne zu einem gewaltigen Rock-Geräusch und dem gruseligen Glamour von „The Kitchen“ betreten hat, werden seine Mängel schnell aufgedeckt.

Die Unzulänglichkeiten von Sam Fender werden im unerbittlichen Rampenlicht einer Headlinershow in Reading schnell aufgedeckt

Abgesehen von der Anwesenheit eines Saxophonisten mit Eimerhut (ein gewisser Johnny „Bluehat“ Davis) in der Band wirken die Springsteen-Vergleiche, die oft auf Fender geschöpft werden, heute Abend noch verwirrender als sonst. Stücke wie „Getting Started“ klingen, wenn überhaupt, wie eine KI, die sich an einem Springsteen-Song versucht und nur Zugriff auf die letzten 10 Jahre der irischen Album-Charts und Coldplays „A Head Full of Dreams“ erhalten hat. Während „Dead Boys“ und „Mantra“ wie eine fleischgewordene kommerzielle Drive-Time-Stunde anrollen, wirkt Fender stattdessen wie das Ergebnis einer Entscheidung, dass Rock seinen eigenen George Ezra braucht. Wenn er in der Zugabe ein luftiges, spontanes „Saturday“ aus seinem Debüt „Hypersonic Missiles“ aus dem Jahr 2019 fallen lässt, könnte man es leicht mit einem Ezra-Cover verwechseln.

Hin und wieder kann Fender wirklich rocken. Wenn „The Borders“ das Canyon-Rock-Pedal durchtritt und ihn in die Atmosphäre von „War on Drugs“ hüllt, passt der Umfang des Sounds zu seiner makellosen Stimme. „Howdon Aldi Death Queue“ ist ein brillanter Thrash-Punk-Amoklauf pandemischer Paranoia. „That Sound“ hat The Cure's Disintegration definitiv gehört. Größtenteils überzeugt er uns jedoch durch seine verletzliche, sympathische Sympathie für Singer-Songwriter. Mit den väterlichen Verwerfungen von „Spit of You“, den sich steigernden Süchten von „Spice“ und der verzweifelten Teenagerangst von „Seventeen Goes Under“ wird die Menge mit einem echten Bruce-artigen Bombast zum Leben erweckt. „Das werden wir nie vergessen“, strahlt Fender inmitten von „Hypersonic Missiles“-Konfetti und Feuerwerk. Aber angesichts der Versprechen, die gezeigt werden, wird er es noch übertreffen.

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Rhian Teasdale von Wet Leg strahlt einen leicht bissigen Charme aus und entfesselt eine wohlgeschliffene Flut von Racheliedern mit Giftstift

Scott Garfitt/Invision/AP

Die Unzulänglichkeiten von Sam Fender werden im unerbittlichen Rampenlicht einer Headlinershow in Reading schnell aufgedeckt

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Dunkelherzige Freude, während Wet Leg jede Minute ihres rasanten Aufstiegs genießt und mit jedem Auftritt noch bezaubernder wird

Scott Garfitt/Invision/AP

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